La palabra laberinto proviene del griego «labýrinthos» y, aunque tiene un origen ambiguo, se dice que atiende a las cavidades internas con las que la Poesía baila un juego insospechado: todos tenemos un laberinto en cada uno de nuestros oídos, que son los primeros laberintos naturales. El asunto está en que, del laberinto, la realidad engañosa: como los amantes, los lectores, también deseamos saber a través del oído, la lengua y la piel. Sabiendo el pequeño callejón de la aprehensión, nada podemos, pues, sino adentrarnos a ese orbe como quien se dispone a con-fundirse con placer y provecho por lo que ve, escucha y palpa. El deseo es la turbulencia interna de Eros; Eros es el aliento del deseo.

Por ello, abrimos la puerta al lector como se dice que se abre un laberinto preconcebido desde el umbral, para echar los ojos “por ahí o por ahí, / intuyendo, cruzando, / a tientas y atinando, / por atajos enredados. / Por la fila siguiente de la fila”, hasta hacer desaparecer la palabra “fila”.

En el cuarto número se erige una suerte de ars combinatoria de sonidos de pueblos originarios, tonalidades castellanas, testimonios crudos, fotografías que gritan corporalidades desde su mutismo, y símbolos eróticos que nacen de cada una de las obras que aquí se presentan; un mecanismo complejo de imágenes resguardadas entre cada texto que anuncian un nuevo saber, no con las ya pretensiones llullianas, sino con múltiples propuestas de seducciones al oído interno; de problemáticas e intercambios abiertos; de cambios en el equilibrio: “Cuando subimos al carro / procuramos siempre / rumbos desconocidos… Todo camino es una desviación”, nos recuerda Luis Paniagua en sus Umbrales. Esperamos que de este carruaje –naufragio al laberinto– crezcan nuevos umbrales de asombro para el lector.

Mariana del Vergel